冬雨的午後，他讲述了一个截然不同的故事。
从前，有位渴望的青年，他的时代不允许他得到他想要的那些文字、历史，与只存在两者之中的情感。於是青年用尽一切管道，经转无数人之手，他触碰到、对他而言真正的第一本书，尽管那只是一本抄本。被迫学习异国语言的每一天，只有在夜晚悄悄点起红烛的那一刻，青年才能见到他所认同、与心鼓舞的文字。即使是书本也能够有所T会，那是属於彼此的时光。
日复一日，书本的记忆就此开始，他们相处了相当漫长且满足的时间；但是如所有人类，青年成为壮年、接着愈加衰老进入老年，他们都清楚他终将步向Si亡。书本不停地、不停地请求带他一起走。你，是为了被翻阅而存在的。老人说着，扬起他熟悉却虚弱的微笑，我不能带你走。留下这句话。留下他。
书本再度辗转流离，时间对他而言已经不具意义。当他终於回到青年的故居，这个曾经赋予他生命的地方被改装成新式书店，於是他被收进仓库里。
再也没有遇见能够真正的人。
我等到雨停才离开。走前他问我下次来时可不可以为他带几只红sE的蜡烛。我想起他说过，不再去任何地方，就一直在这。
「家里的神坛应该还有一些。」我无法看着他。
我，只是个随处可见的中学生，仅仅是遇见他并没有让自己变得不凡。无趣的每一天、除了将考题塞进脑袋里，我们不被期望做其他事。对世界的热情甚麽的，既不是充满好奇心的孩子，也不是早已看开一切、无畏放手一搏或向现实了然屈膝的大人，在这个不上不下的年纪，我想，是没有权力为自己做任何事的。
「这麽用功g麻，还没有复习过这课吗吗？背个注释、翻译随便看看就好吧。」带着恶意的玩笑，一只手抢过我正看着的书。
过年前的图书馆稀稀疏疏。眼前的人，依稀记得是班上排名挺前面的同学。
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